Увы, автор мне не известен. Слишком близко, чтобы не повесить в сообщество.
В холодном мире тусклых дней,
Живет волшебный принц, Он думает о Ней
И он готов согреть теплом своей души,
Все Ее мрачные бессолнечные дни.
дальшеЗа сотни миль, Он, просыпаясь по утрам,
Бежит к окну, что открывает мир,
В ту тихую далекую страну,
Где пробуждается Она,
За сотни миль, печально отворив глаза.
И, поднимая очи к небесам,
Он шепчет все слова, что не сказал.
Пытаясь, среди белых облаков,
Найти ответ, найти Ее любовь.
Он вглядывается в синий небосвод,
Мечтая, что услышит голос тот,
Который, прозвучав всего лишь раз,
Остался на века в его мечтах.
Он вспоминает теплый день,
И тот волшебный сладкий миг,
Когда тот образ перед ним возник;
Она впорхнула в солнечных лучах,
Оставив восхищение в его глазах.
Он вспоминает нежный взор,
Что разжигает в Нем огонь,
Подобно вспышке, среди тьмы,
Искрой тепла, искрой любви.
И Он готов на смерть пойти,
Не ради мира, а Любви,
Во имя той, чей образ, как родной,
Стал частью его жизни и судьбы.
Он выйдет в яркий летний сад,
Где пенье птиц, дыханье трав.
Вдыхая аромат цветов,
Начнет писать свою любовь.
Перо касается листа,
Рождая мысли и слова,
Те, что сказать тогда не смог…
Напишет, сохранит, потом сожжет.
И пепел унесет с собою вдаль,
Развея по полям его печаль,
И не раскроет тайну Его слов,
Укроет навсегда Его любовь.
И так проходит день, за ним другой.
Он думает о Ней, что стала частью Его снов,
И столько главных слов Он хочет ей сказать,
Проходит новый день… Он продолжает ждать.
отсюда